Amizade, dizem,
não tem preço
e não tem mesmo,
porque ela é
estima,
consideração, apreço, e,
segundo os
poetas, abriga-se no coração.
Podes procurá-la
nas lojas mais sofisticadas,
nos palácios mais
requintados,
a resposta será:
Não!
Podes viajar pelo
mundo
e se tiveres
asas, voar: Não!
Mas num instante,
etérea que é,
ela estará
contigo, no abrigo, no abraço,
no carinho do
amigo.
Amizade não se
vê, se cultiva.
Dia após dia
cresce
mesmo longe do
objeto amado.
Suas raízes
profundas não serão destruídas jamais.
É aquela coisa
boa que a gente tem na vida;
Olhá-la, devemos,
como os pintores
que captam o
verde e mais além
na paisagem dos
campos que se cobrem com
lençóis de
neblina,
floresinhas
lilases, amarelas.
Amizade tem as
cores da aquarela.
Suave, não agride
nem ocupa teu espaço
mas basta
chamá-la mesmo por telefone
e lá vem ela te
envolvendo,
te colocando no
regaço,
seca a lágrima no
momento da dor,
vibra contigo nos
pequenos segredos sussurrados,
gargalha e chora,
depois te deixa descansar,
numa almofada
macia.
Bebe um uísque e
toma um chá
conforme a
ocasião e vai embora,
mas não te
esquece. Mesmo de longe te aquece.
Às vezes, se
estás feliz, ela aparece
só no dia do teu
aniversário.
Sempre no Natal
se faz presente e
como não tem
corpo, seu presente é
puro carinho, é
sol e pode virar prece.
Amizade a gente
sente, não é fantasia.
Podes carregá-la
na bolsa, no bolso
e repito, na
linguagem dos poetas: No fundo do coração
Amizade é isto e
muito mais.
É preciosa jóia
sem preço.
Podes sair a
procurar: Brasil, França, Japão,
outros mais. Nada disso, não!
Mas ela cabe num
verso, num poema
e de tão grande
se faz pequena
para entrar num
envelope e,
a galope, chegar
às tuas mãos.
Ela é coisa rara.
Para uma breve
elucidação, veja o dicionário:
Apreço, estima,
consideração,
sentimento fiel,
simpatia, afeição,
bondade.
Um amigo pode
anestesiar tua tristeza.
Amizade é
gentileza.
Põe o pão na
medida exata do teu prato,
sacia a sede
sendo vinho bíblico.
A verdadeira
amizade é pano branco sem nódoa
como o linho na
mesa da comunhão.
